no respirar das palavras

Os velhos do meu país

2012-01-29T20:32:00.000Z

Morrem sós os velhos deste país
Num abandono onde nada resta
A não ser o silêncio que contém.

Morrem sós os velhos deste país
- Vozes mudas em lugares sem fuga -
Perto da babilónica torre da nossa indiferença.

AMS

...

2011-12-21T19:25:00.000Z

As bestas que nos governam e as hipo-bestas que escreveram naqueles erros chamados os nossos jornais não têm uma obscura intuição da diferença. (…) Os nossos políticos não são gente. Nenhum deles mostra ter tido na sua vida uma daquelas crises espirituais donde se emerge talvez ferido para sempre, mas psiquicamente homem, personalidade espiritual.
São ateus pela mesma razão que o é um burro ou uma árvore. São portugueses porque, por desgraça nossa, nasceram adentro da nossa fronteira, oriundos de gente que secularmente assim tinha feito. Nenhum detalhe psíquico os mostra portugueses. Nenhuma centelha lhes acende um momento o olhar. São vazios e estúpidos. Só sabem comer e manobrar para comer. (…)
O sr. não se bateu pela Pátria. Não se podia bater pela Pátria, porque não tem Pátria por que se bater. Não me refiro agora, já à circunstância de o sr., não tendo um conceito português da vida, não pode ser, por isso, considerado português. Refiro a outra, e mais grave, circunstância com a qual o sr. nada tem. Refiro-me ao facto de que nenhum de nós tem Pátria. O Português é hoje um expatriado no seu próprio país. Somos uma nação, não uma pátria; somos um agregado humano sem aquela alma colectiva que constitui uma Pátria. Somos… Sei lá o que nós somos? Sabe alguém o que nós somos, salvo o lugar por onde um cataclismo vai passar…

Fernado Pessoa

EUROPA

2011-11-13T17:07:00.002Z

A Europa?
Uma jibóia com mais olhos do que barriga.

Arrisca-se a morrer engasgada.

Marcelo Duarte Mathias

É tarde, Muito Tarde da Noite

2011-09-16T10:34:00.000+01:00

É tarde, muito tarde da noite,
trabalhei hoje muito, tive de sair, falei com vária gente,
voltei, ouço musica, estou terrivelmente cansado.
Exactamente terrivelmente com a sua banalidade
é o que pode dar a medida do meu cansaço.
Como estou cansado. De ter trabalhado muito,
ter feito um grande esforço para depois
interessar-me por outras pessoas
quando estou cansado demais para me interessarem as pessoas.

É tarde, devia ter-me deitado mais cedo,
há muito que devera estar a dormir.
Mas estou acordado com o meu cansaço
e a ouvir música. Desfeito de cansaço
incapaz de pensar, incapaz de olhar,
totalmente incapaz até de repousar à força de
cansaço. Um cansaço terrível
da vida, das pessoas, de mim, de tudo.
E fumo cigarro após cigarro no desespero
de estar tão cansado. E ouço música
(por sinal a sonata para violino e piano
de César Franck, e depois os Wesendonck Lieder)
num puro cansaço de dissolver-me
como Brunhilda ou como Isolda
no que não aceitarei nunca
l amor che muove il sole e l altre stelle.
Nada há de comum entre esse amor de que estou cansado,
e o outro que não ama, apenas queima e passa , e de cuja
dissolução no espaço e no tempo em que vivo
estou mais cansado ainda. Dissolvam-se essas damas
que eram princesas ou valquírias, se preferem, no eterno.
Eu estou cansado de não me dissolver
continuamente em cada instante da vida,
ou das pessoas, ou de mim, ou de tudo.
Qu ai-je à faire de l'eternel? I live here.
Non abbiamo confusion. E aqui é que
morrerei danado de cansaço, como hoje estou
tão terrivelmente cansado.

Jorge de Sena

Boas Férias

2011-08-13T00:54:00.001+01:00

Sê paciente em relação a tudo o que está por resolver no teu coração
e tenta amar as próprias interrogações.
Não procures as respostas que não te podem ser
dadas, porque não serias capaz de as viver.
E o propósito é viver tudo.
Vive as interrogações agora. Talvez então, gradualmente,
sem que repares, possas um dia, no futuro distante, dar com
as respostas.

Rainer Maria Rilke

...

2011-08-12T21:49:00.001+01:00

Cometi o pior dos pecados
que um homem pode cometer.
Não fui feliz!

Jorge Luís Borges

Poética do Tempo Incomum

2011-07-20T12:53:00.002+01:00

Era assim há tanto, que nem ele, ou ela,
poderiam definir qual o momento em que ambos
se sentiram integrar uma partilha
remota, distantes um do outro na espera,
infinita, de uma condição mais próspera,
que os fizesse menos sós, menos amargos.

Natália Reis

Flash de John Coltrane

2011-06-12T15:09:00.002+01:00

a ouvir Stardust de Jonh Coltrane
o meu destino é este debruçado na
pirâmide com o coração aberto em quatro
de maneira esfíngica no deserto sempre
que outro lugar não há à mercê de ser
livre dono da deriva do barco

António Barahona

Esplanada

2011-05-13T09:24:00.000+01:00

Naquele tempo falavas muito de perfeição,
da prosa dos versos irregulares
onde cantam os sentimentos irregulares.
Envelhecemos todos, tu, eu e a discussão,

agora lês saramagos & coisas assim
e eu já não fico a ouvir-te como antigamente
olhando as tuas pernas que subiam lentamente
até um sítio escuro dentro de mim.

O café agora é um banco, tu professora de liceu;
Bob Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e não caminhos por andar como dantes.

Manuel António Pina

Não me sinto mudar

2011-03-31T23:16:00.004+01:00

Não me sinto mudar. Ontem eu era o mesmo.
O tempo passa lento sobre os meus entusiasmos
cada dia mais raros são os meus cepticismos,
nunca fui vítima sequer de um pequeno orgasmo

mental que derrubasse a canção dos meus dias
que rompesse as minhas dúvidas que apagasse o meu nome.
Não mudei. É um pouco mais de melancolia,
um pouco de tédio que me deram os homens.

Não mudei. Não mudo. O meu pai está muito velho.

As roseiras florescem, as mulheres partem
cada dia há mais meninas para cada conselho
para cada cansaço para cada bondade.

Por isso continuo o mesmo. Nas sepulturas antigas
os vermes raivosos desfazem a dor,
todos os homens pedem de mais para amanhã
eu não peço nada nem um pouco de mundo.

Mas num dia amargo, num dia distante
sentirei a raiva de não estender as mãos
de não erguer as asas da renovação.

Será talvez um pouco mais de melancolia
mas na certeza da crise tardia
farei uma primavera para o meu coração.

Pablo Neruda

Poetica[mente]

2011-02-14T09:48:00.000Z

Como é da praxe e de bom tom,
Hoje, logo pela manhã,
Colou no casaco um coração chamejante,
Rubro, vistoso, de papelão,
Para que todos pudessem constatar
Que o amor, esse danado traidor,
Andava, liricamente, no ar.
Depois, porque o comércio precisa
De um empurrão, comprou
Um desses bonecos
De peluche - que emoção! -
Não menos vistoso, não menos redentor,
Para, mais uma vez, apregoar
Que o amor, esse sentimento de excepção,
Andava, magneticamente, no ar.
Infelizmente começou a chover.
O coração, coitado, todo encharcado,
Desfez-se, poeticamente descorado.
Quanto ao peluche vistoso, pôs-se
A chorar, desvairadamente, suplicando
Ao amor, que andava no ar, que o aquecesse
Num abraço pleno de borbulhante emoção.
O amor, porém, tinha mais que fazer
Do que aturar corações e peluches magoados.
Meteu as mãos nas algibeiras, assobiou
E, sem perder as boas maneiras, foi cortejar
Um coração de arame farpado,
Todo volteado, desses que resistem
A arritmias poéticas, chuvas torrenciais,
Ais e outras coisas mais.

AMS

Epígrafe para a nossa solidão

2011-01-24T21:52:00.003Z

Cruzámos nossos olhos em alguma esquina
demos civicamente os bons dias:
chamar-nos-ão vais ver contemporâneos.

Ruy Belo

Ser feliz é um dever

2011-01-19T23:56:00.001Z

É difícil ser feliz; requer espírito, energia, atenção, renúncia e uma espécie de cortesia que é bem próxima do amor. Às vezes é uma graça ser feliz. Mas pode ser, sem a graça, um dever. Um homem digno desse nome agarra-se à felicidade, como se amarra ao mastro em mau tempo, para se conservar a si mesmo e aos que ama. Ser feliz é um dever. É uma generosidade.

Louis Pauwels

Ausências

2010-12-26T19:10:00.002Z

Esta tristeza não se move
Nem dá saída ao desencanto
Deste Inverno, amargo e espesso,
Que me consome.
Esta tristeza imóvel,
Que me tinge de sombras, de lembranças,
É uma catacumba onde avisto vultos
Que não alcanço e que beijam de saudade
A minha vida.

AMS

...

2010-12-10T08:12:00.003Z

Dói a saudade de algo que nunca se chegou a viver.

Poema

2010-11-21T15:21:00.000Z

Tengo el alma mojada de imposibles,
que llueve sobre ella
mi vago corazón.

Frederico García Lorca

...

2010-10-31T08:46:00.000Z

"Não é aconselhável instalar o teu abandono
em cima duma mina!"

De coração aberto

2010-09-18T09:11:00.001+01:00

O silêncio veste-se de vozes
que não se apagam nunca
da memória.
Vozes que têm rosto e gestos
que transporto comigo.

AMS

...

2010-08-02T14:04:00.005+01:00

"Um velho índio estava a falar com o seu neto e contava-lhe:

- Sinto-me como se tivesse dois lobos lutando no meu coração. Um é um lobo irritado, violento e vingativo. O outro está cheio de amor e compaixão.

O neto perguntou:

- Avó, diga-me, qual dos dois ganhará a luta no seu coração?

O avó respondeu:

Aquele que eu alimente!"

A minha quadra

2010-06-24T21:31:00.005+01:00

Vimos subir um balão
Que a noite tornava dia.
Tu viste pura ilusão,
Eu vi sonho e poesia.

AMS

Duelo

2010-05-31T16:27:00.004+01:00

Acerto sempre os ponteiros no
Sentido contrário ao dos teus, teimando em
Que o amor se consuma numa linguagem inexistente.
Salto degraus e patamares para arrastar
Comigo a distância que me afaste de ti.
Apresso-me, sempre me apresso para escrever
A palavra epílogo como coisa real, sem interrogações
A definir, sem consolo de esperança.
Mas por que razão o coração, em confronto directo
Com a vontade, agarra os passos que dou, levando-me,
Sem recuos, até onde o sonho se instalou?

AMS

Frase do dia

2010-05-22T09:52:00.000+01:00

"Recessão é quando o vizinho perde o seu emprego, depressão quando perdes o teu e recuperação quando Sócrates perder o dele."

Feliz Natal

2010-05-10T21:32:00.005+01:00

Portugal está no seu melhor: futebol, Papa e tourada. Do primeiro, dias de sol e céu azul. Perdão, avermelhado. Do segundo, meu equilíbrio, minha âncora, clama a Igreja. Quanto à terceira, horizonte chuvoso, nublado, com perigo de borrascas e golpes mortíferos.
E é assim que, de uma forma quase imperceptível, se alienam mentes e ninguém riposta. O Benfica ganhou. O Papa vem abençoar-nos. O décimo terceiro mês corre o risco de ser apenas uma saudosa lembrança. Os congelamentos não desertam. A bancarrota aproxima-se num 'galopezinho rápido e elegante'. A corrupção não presta contas a ninguém. A Justiça faz e desfaz a seu bel-prazer. Os valores, titubeantes, demitem-se. A escória política - sempre a mesma - reivindica genialidade ainda que mergulhada em pobreza de espírito e ambição desapiedada.
Senhores políticos, senhores empresários, o povo português está-lhes eternamente grato. Viva o Benfica! Viva o Mundial! Viva o Papa! Viva uma certa forma de estar sem lucidez nem grandeza! Viva a astúcia de quem nos passa a mão pelo pêlo. Viva o santo alheamento!
Quanto à tourada, veio sem consentimento e acampou, pelos vistos, ao som de antecipadas toadas natalícias e outros não menos jubilosos eventos.

AMS

...

2010-04-10T00:06:00.001+01:00

Para conhecermos os amigos é necessário passar pelo sucesso e pela desgraça. No sucesso verificamos a quantidade, na desgraça a qualidade.

Confúcio

...

2010-04-02T10:17:00.001+01:00

Tudo tem fases, basta seguir a lua.

Meus amigos sou de vidro

2010-03-07T15:09:00.000Z

Meus amigos sou de vidro
Sou de vidro escurecido
Encubro a luz que me habita
Não por ser feia ou bonita
Mas por ter assim nascido
Sou de vidro escurecido
Mas por ter assim nascido
Não me atinjam não me toquem
Meus amigos sou de vidro

Sou de vidro escurecido
Tenho fumo por vestido
E um cinto de escuridão
Mas trago a transparência
Envolvida no que digo
Meus amigos sou de vidro
Por isso não me maltratem
Não me quebrem não me partam
Sou de vidro escurecido

Tenho fumo por vestido
Mas por assim ter nascido
Não por ser feia ou bonita
Envolvida no que digo
Encubro a luz que me habita

Lídia Jorge

As Facas

2010-02-14T09:54:00.001Z

Quatro letras nos matam quatro facas
que no corpo me gravam o teu nome.
Quatro facas amor com que me matas
sem que eu mate esta sede e esta fome.

Este amor é de guerra. (De arma branca).
Amando ataco amando contra-atacas
este amor é de sangue que não estanca.
Quatro letras nos matam quatro facas.

Armado estou de amor. E desarmado.
Morro assaltando morro se ma assaltas
E em cada assalto sou assassinado.

Quatro letras amor com que me matas.
E as facas ferem mais quando me faltas.
Quatro letras nos matam quatro facas.

Manuel Alegre

PRINCÍPIOS

2010-02-14T09:46:00.000Z

Podíamos saber um pouco mais
da morte. Mas não seria isso que nos faria
ter vontade de morrer mais depressa.

Podíamos saber um pouco mais
da vida. Talvez não precisássemos de viver
tanto, quando só o que é preciso é saber
que temos de viver.

Podíamos saber um pouco mais
do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar
de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou
amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim, nada
sabemos do amor.

Nuno Júdice

Fundi uma bala

2010-02-14T09:31:00.002Z

Fundi uma bala para ti
para te atingir no meu próprio coração
É de pedra, talhada por forçados
É de chumbo, temperada no sangue
É de ferro, temperada no mel
É de minério, talhada
em toscas mordeduras
para mais dilacerar
para que sintas enfim
o que quer dizer morte de amor

Gunnar Ekelöf

Epigrama

2010-02-07T10:58:00.000Z

Nunca um dia foi tão amargo
como aquele em que te vi partir.

AMS

Traço de uma só cor

2010-01-25T01:51:00.001Z

Nunca poderia gostar de alguém a quem não respeitasse e admirasse.
Aprendi a não me limitar a ler as etiquetas e o pseudo prestígio que elas arrastam. A maior parte destes adornos tem um único destino: o caixote do lixo.
O invólucro já dificilmente me seduz; as palavras nada provam porque raramente implicam carácter, atitude; só as acções distinguem a ética da farsa. Tudo o mais é lacuna ou omissão. Egocentrismo, presunção, vaidade.
Não, nunca poderia gostar de alguém que é traço de várias cores.

AMS

Vislumbre

2010-01-15T21:00:00.004Z

Observo-te frequentemente quando não me pressentes.
O meu olhar veste-se de ti e acende-se, por instantes,
de emoção. És o abismo que me atrai. Vertigem rasgando
os limites. Imagem devorada pela pressa de te respirar.

Subitamente, volto a pendurar-me na realidade, no recuo,
na distância. E tu voltas a ser eco. Sopro.
Vislumbre de um mundo negado.

AMS

Reticências

2010-01-01T09:53:00.001Z

Arrumar a vida, pôr prateleiras na vontade e na acção.
Quero fazer isto agora, como sempre quis, com o mesmo resultado;
Mas que bom ter o propósito claro, firme só na clareza, de fazer qualquer coisa!
Vou fazer as malas para o Definitivo,
Organizar Álvaro de Campos,
E amanhã ficar na mesma coisa que antes de ontem — um antes de ontem que é sempre...
Sorrio do conhecimento antecipado da coisa-nenhuma que serei.
Sorrio ao menos; sempre é alguma coisa o sorrir...
Produtos românticos, nós todos...
E se não fôssemos produtos românticos, se calhar não seríamos nada.
Assim se faz a literatura...
Santos Deuses, assim até se faz a vida!
Os outros também são românticos,
Os outros também não realizam nada, e são ricos e pobres,
Os outros também levam a vida a olhar para as malas a arrumar,
Os outros também dormem ao lado dos papéis meio compostos,
Os outros também são eu.
Vendedeira da rua cantando o teu pregão como um hino inconsciente,
Rodinha dentada na relojoaria da economia política,
Mãe, presente ou futura, de mortos no descascar dos Impérios,
A tua voz chega-me como uma chamada a parte nenhuma, como o silêncio da vida...
Olho dos papéis que estou pensando em arrumar para a janela,
Por onde não vi a vendedeira que ouvi por ela,
E o meu sorriso, que ainda não acabara, inclui uma crítica metafísica.
Descri de todos os deuses diante de uma secretária por arrumar,
Fitei de frente todos os destinos pela distracção de ouvir apregoando,
E o meu cansaço é um barco velho que apodrece na praia deserta,
E com esta imagem de qualquer outro poeta fecho a secretária e o poema...
Como um deus, não arrumei nem uma coisa nem outra...

Álvaro de Campos

Genuinamente

2009-12-26T09:16:00.002Z

Enquanto a tempestade rugia lá fora,
ela ia dobando, serenamente, a meada
dos afectos, das emoções e de algumas
lembranças. Há muito que cortara os fios
que a ligavam aos ajustes de contas,
ao ludíbrio do supérfluo, aos arrependimentos
de ocasião. Há muito que, sem pressas,
tentava construir uma existência gratificante,
mesmo nos momentos de desilusão ou cansaço
que lhe sobrevinham. Sabia já que ser frágil
não significava ser pequeno; sabia que os seus
temores acabavam sempre por se ajustar à
certeza de que nada acontece por acaso; sabia
que, no meio do mais denso silvado, pequenos
botões de rosa brotavam, ano após ano, como
anunciação de luz, de vida sempre renovada.
Assim, serenamente, dobava, aguardando
o momento justo do grão e da colheita.

AMS

Natal de todos

2009-12-20T11:18:00.004Z

Quando é Natal
O mundo fica diferente
Não sei o que me faz pressentir
Algo de infinito no existir
Como uma claridade que me encanta
E me faz voltar a mim
Sem fugir dos outros

Quando é Natal
Embora haja uma oração que não rezo
Há um olhar à volta
De tudo o que me cerca
E sem ressentimentos
Liberta do que me faz ser
Diferente do que em mim sou
Na leveza da consciência que se abre
Enfeito o mundo de alegria
Prendo ternura nos rostos
Amizade nos abraços
Sol nas mãos que se dão
Doçura nas palavras
Estrelas no coração

Quando é Natal
Afasto a secura da vida
O engano das ilusões
A poeira das lembranças
Desembrulho o amor recalcado
Dispo-o de artifícios
E num gesto natural
Tento fazer do meu
Do teu
Do nosso Natal
A tal consoada Universal.

AMS

Clausura

2009-11-14T15:37:00.002Z

Se me afasto de ti, fico com a solidão
E o silêncio.
Contigo, porém, não sei por que razão
A alma me grita
Que a felicidade é outra coisa.

AMS

O olho e o olhar

2009-10-25T10:20:00.000Z

As árvores não permitem ver o bosque, e graças a isto é que o bosque existe. A missão das árvores patentes é fazer latentes as demais, e só quando nos damos perfeita conta de que a passagem visível está ocultando outras paisagens invisíveis, é que nos sentimos dentro de um bosque.

...Pois o profundo necessita de uma superfície atrás da qual esconder-se, precisa da superfície ou aparência para ser o profundo, de algo sobre o que se estenda e que ela intercepte.

José Ortega y Gasset

Contagem decrescente

2009-10-18T09:17:00.001+01:00

É tempo, agora,
de deitar fora o que não presta:
imagens desfocadas,
palavras magoadas
ou sempre adiadas,
sorrisos em tons de sépia,
gestos repetidos,
ausentes, vazios,
afectos que há muito se
desprenderam da alma,
deixando atrás de si a mágoa
e a vida escrita em esboços
guardados no bolso
de um qualquer casaco
roto e bolorento.

É tempo, agora,
de enterrar cinzas
e uma ou outra ferida aberta.
Tempo de lançar fora o medo
de abrir a porta.
É tempo de partir.

AMS

...

2009-10-12T21:17:00.002+01:00

No prato duma balança um verso basta
Para pesar no outro a minha vida.

Eugénio de Andrade

...

2009-10-09T21:09:00.000+01:00

Há palavras que o silêncio não cala
E silêncios que as palavras não dizem.

Adriano

Photoshop

2009-09-27T09:46:00.003+01:00

Quis curar o coração e decidi esquecer.
Esqueci-te.
Mas, agora, na estranheza da minha vida, repito constantemente:
- Desculpe, pensei que era outra pessoa.

AMS

O juro dos afectos

2009-09-20T10:02:00.001+01:00

Feitas as contas, não perdi nada.
O juro dos afectos baixou a Ocidente
e a solidão mina os subterrâneos
da fortaleza.
Ninguém pode dizer que não estive
onde me dei
e por me dar me promovera a vida:
foi amando que cheguei a fada
valha-me essa prodigiosa natureza.

Alice Fergo

Hábitos

2009-09-07T09:24:00.000+01:00

Como habitualmente acabarei por trazer o Outono
a esta página. Não há caminhos infinitos para o frio
e esta página será sempre o centro
dos ventos desalojados da ternura. Regresso
a casa, uma casa é só uma memória sitiada
de pedras e ervas. Um latido de ausências.

Teatro de impossibilidades: cenário, enredo,
personagens. Um autor procura-se,
vivo ou morto. Ou assim, assim.

Dão-se alvíssaras aos caçadores de almas
ou de poetas.

Fernando de Castro Branco

E TU?

2009-09-05T08:58:00.000+01:00

Cortante, desesperante, em ídiche, ouve-se ao longe uma mulher à vista de quem despedaçam o filho e que grita.
E depois um lamento em árabe, mais uma mulher
cuja casa. Ou o filho. A voz é penetrante, aterradora. E tu
aparas um lápis ou colas uma capa rasgada. Ao menos
podias tremer.

Amos Oz

O Périplo de Baldassare

2009-09-02T10:40:00.000+01:00

Nasci estrangeiro, vivi estrangeiro e morrerei estrangeiro ainda. Sou demasiado orgulhoso para falar de hostilidade, de humilhações, de rancor, de sofrimentos, mas sei reconhecer os olhares e os gestos.

Amin Maalouf

COM OS OLHOS

2009-09-01T22:46:00.002+01:00

Talvez um dia. Talvez um dia alcancemos essa voz, já sem o peso da luz sobre os ombros. Os olhos chegarão então ao fim da sua tarefa; os olhos, instrumentos felizes da realidade mais real. Porque ver sempre foi tocar. Tocar uma a uma cada coisa com os olhos, antes da mão se aproximar para recolher os últimos brilhos de Setembro. Vede como se afasta com fulva lentidão de tigre.

Eugénio de Andrade

Cegueira

2009-08-15T00:30:00.003+01:00

Se não tivesses os olhos
tão permanentemente fechados
a quem te ama,
- mesmo sabendo que nunca te terá -
se de ti não corresse apenas
uma atenção vaga e sem cor
pelos que te rodeiam,
- mas seguram a linha do teu isolamento -
talvez compreendesses a leveza exacta
e por inteiro
do encontro irrepetível das almas.

AMS

Do coração

2009-08-06T09:31:00.000+01:00

Quem parte e reparte
(o coração) fica sempre
com a melhor parte.

Francisco José Viegas

Vinte Poemas de Amor e Uma Canção Desesperada

2009-08-01T08:58:00.001+01:00

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada,
e tiritam, azuis, os astros lá ao longe".

O vento da noite gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu amei-a e por vezes ela também me amou.

Em noites como esta tive-a em meus braços.
Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito.

Ela amou-me, por vezes eu também a amava.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.

Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.
A minha alma não se contenta com havê-la perdido.

Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.
O meu coração procura-a, ela não está comigo.

A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.
Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.

Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.
Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.

Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.
É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.

Porque em noites como esta tive-a em meus braços,
a minha alma não se contenta por havê-la perdido.

Embora seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

Pablo Neruda

PARABÉNS

2009-07-12T00:34:00.002+01:00

Há dentro de ti, pai, o espaço mais verde,
o lago mais azul, o ninho mais enraizado,
a generosidade mais delicada, mais paciente
e a lealdade dos que sabem amar para sempre
com a serenidade doce de um ramo de alfazema.
Contigo aprendi que as coisas importantes são,
frequentemente, as ocultas, as não reveladas,
singelas e presentes, novelos de magia aonde
se resguardam tempos de prodígio redentor.
Legaste-me o teu amor, a tua capacidade de sonhar
e até as lágrimas que contiveste nos momentos
de sobressalto e névoa. Em troca, pai, dei-te o
temor de quem nunca ousou partir, o peso das
minhas derrocadas, o remorso de não ter querido
ouvir-te como devia. Sabe, porém, que sempre sinto -
e sentirei - a tua mão pousada no meu ombro e a
tua voz dizendo: gasta o coração mas não a vida.

AMS

Avesso

2009-07-04T08:06:00.002+01:00

Sem que eu pedisse,
inseriste mil vezes
a palavra amor
numa história que dizias
interminável.
O amor, porém, cansou-se
de perpetuar na escrita
o que o coração
não retinha,
rasgando em mil pedaços
tudo aquilo que escreveste,
mas não soubeste sentir.

AMS

hermetismo

2009-06-25T18:56:00.003+01:00

há silêncios
que doem
com os seus presságios
negros significados
dúvidas
esperas
medos a estilhaçar

silêncios que vêm
de muito longe
de um sentir
que pesa
arranha
dilacera
sem nunca cicatrizar

um estrangulado desespero
nenhum sítio onde aportar
angústia colada à alma
um morrer devagar

AMS

Rente à dor

2009-06-13T08:07:00.001+01:00

Estremeço só de pensar
Que sobre ti pende o silêncio definitivo,
Amargo, sem comprimento,
E que para te encontrar não será suficiente
Atravessar o teu nome, agarrar a tua mão.
Estremeço só de pensar
Que nunca mais a tua voz me acalmará,
Congelando-me o medo e os erros,
Tocando-me o coração sem punições,
Sem o peso mudo e frio de uma pedra.
Estremeço só de pensar
Que virá um amanhã, um qualquer
Lugar, um momento sem ti.

AMS

...

2009-06-10T18:40:00.003+01:00

Não choro a vida,

o amor, a morte.
Choro-te.

AMS

Contra a luz

2009-06-04T09:19:00.007+01:00

Nunca supus que o teu coração fosse
um lugar tão gélido, tão às cegas,
de céu desmoronado, de tempo
destruído, de noites, de vazios.
A tua vida, já sem a estrela do primeiro
sonho, narra a tua funda solidão e essa
pressa de chegar ao diminuto, ao nada.
Vejo-te fechar, com pressa, a espontânea
- mas humana - sede de luz e de calor
como se bastasses a ti próprio.
Prescindiste, há muito, do simples valor
das coisas, num tédio que te lança
ao seco sono de breves sentidos.
E, como um demente, vais deixando
apodrecer os frutos que não colhes,
esquecendo que a vitória não se ganha por
capricho mas lutando com grandeza.

AMS

Círculos

2009-05-21T09:21:00.008+01:00

Homem, olha-te e vê – não há tempo seguro,
tudo fica aquém das vitórias que sonhaste,
em voz fácil e gasta,
porque não ousaste varrer a imensa
poeira repetida, com vontade e gesto audaz.

Ontem, talvez fosse o tempo das brisas,
da semente transformada em fruto,
do esplêndido e do infinito.

Mas ontem não foi tempo nem a hora.
Desperdiçaste-os.

Hoje, réstia de momentos não aproveitados,
as brisas estão quedas, os frutos murcharam
e o belo, que te fundia com o céu,
transformou-se em nevoeiro opaco e imóvel.

Homem, crê – há o chegar e há o partir,
mas nada acaba sem ter começado.

AMS

Duelo

2009-05-16T23:16:00.001+01:00

A lembrança de ti
Ataca-me à traição,
Recortando um instante
Em mil instantes
De inferno e paraíso.
E eu, perdidamente humana,
Contra mim me debato,
Distanciando a chama
Que me dissipa o nada.

AMS

Maio

2009-05-01T10:25:00.000+01:00

Maio desfralda-se no gesto livre
Da vontade
Renascida da cinza.

AMS

Ditado popular (versão actualizada)

2009-04-25T01:32:00.000+01:00

Quem tem boca... vaia Sócrates.

Malditos Benditos I

2009-04-19T10:05:00.000+01:00

Malditos sean los bobos con medalla,
los probos ciudadanos, los chivatos,
los candidatos (cierra la muralla),
los ascetas a dieta de tres platos,

los ungidos, los líderes en serie,
los que tiran penaltis de cabeza,
los que ignoran la voz dela intemperie,
los que adoran el dios de la certeza.

Malditas sean las muertes naturales,
los que besan a plazos mensuales
y se confiesan en cuatricomía,

las mariposas macho con corbata,
los pétalos de rosa de hojalata,
la vil y escandalosa mayoria.

Joaquín Sabina

O gato

2009-04-16T19:20:00.001+01:00

Há dias, sabes, em que gostava de ser como o gato e que me tocasses sem desejar encontrar qualquer sentimento a não ser o que se exprime num espreguiçar muito lento - um vago agradecimento? - e que depois me deixasses deitado no sofá sem que nada pudesses levar da minha alma, pois nem saberias o que dela roubar.

Pedro Paixão

...

2009-04-10T11:38:00.000+01:00

" Associa-te às coisas pequenas e silenciarás os relâmpagos."

há uma palavra mágica

2009-04-08T08:52:00.000+01:00

há uma palavra mágica que se diz. essa palavra
é sempre diferente. montanha, precipício, brilho.
essa palavra pode ser um olhar. a voz. um olhar.

essa palavra pode ser o espaço de silêncio onde
não se disse uma palavra. brilho, montanha.
essa palavra pode ser uma palavra, qualquer palavra.

há uma palavra mágica que se diz. há um momento.
depois dessa palavra, só depois dessa palavra,
pode começar o amor.

José Luís Peixoto

Como se escreve sorriso?

2009-04-02T18:46:00.006+01:00

Sorriso escreve-se
por inteiro no lento vagar
do gesto que soletra ternura
sempre pronta a ofertar
a súbita doçura de uma carícia.

AMS

Singularidade

2009-03-29T15:13:00.004+01:00

A poesia e o amor são simples
não precisam de pensamentos elevados
nem de dores surdas
muito menos de dores sonantes.

Basta-lhes um sulco vibrante na mente
cor e ritmo no coração.

AMS

Puro arbítrio

2009-03-21T08:47:00.001Z

De ti
apagaria
as áridas arestas
se,
quando a dúvida
mancha as arcadas
do sonho,
tu me decifrasses
a folhagem
da palavra atenta,
exacta.

AMS

Coleccionadores e borboletas

2009-03-20T09:04:00.007Z

Há histórias de vida que fazem sucesso. Não é o meu caso já que apenas aprendi a ouvi-las com uma certa ironia na alma. E, algumas vezes, com um pouco de ternura também.
Nós, mulheres, gostamos de histórias, ainda que sem qualquer final feliz, trágico, surpreendente. Ou talvez por isso. Histórias sensíveis e tristes, renegadas, amaldiçoadas mas sempre bem-intencionadas. Histórias que nos fazem sentir maternais, amorosas, cúmplices, de uma feminilidade esplêndida.
A última que escutei falava de borboletas, da efemeridade desses belíssimos insectos e de um coleccionador destas frágeis criaturas. Alguém que adorava o voo tonto, ingénuo das mesmas, as suas cores invocando fantasias e ilusões, a sua paradoxal necessidade de estancar a liberdade num dulcíssimo fruto e de a transformar em desilusão.
Os coleccionadores, sobretudo os que adoram borboletas, comportam-se sempre do mesmo modo com todas elas: observam-nas, cortejam-nas, seduzem-nas com promessas de eterna devoção, carinho, desvelo, e quando as pobrezitas se dão conta estão preciosamente, amorosamente "alfinetadas" num qualquer catálogo de exposição.
Enfim, o velho jogo de procura e encantamento, encontro e esquecimento. Prosaico? Certamente. É necessário, porém, perceber que o que faz correr o coleccionador é a ânsia de encontrar a borboleta única, aquela que satisfaça o seu sonho, o seu capricho sempre mais exigente, sempre impossível. Tal borboleta não existe, claro. Não passa de um pretexto, de uma justificação que se pretende racionalmente exacta. Na realidade, o que ele procura – mas se nega a aceitar – não é senão o desejo de um recomeço, de uma outra vida que lhe proporcione a satisfação e a felicidade que nunca encontrou porque, todo-poderoso, nunca admitiu o mínimo esforço da sua parte para as alcançar. Tudo, na sua vida, está bem porque não poderia deixar de estar, esquecendo-se de que pior do que uma vida infeliz é uma vida insípida onde não há nenhuma alteração em perspectiva - se não dá em nada, então não dá em nada. Ponto final.
A sensação de triunfo ou de derrota tem fronteiras muito ténues. Nem sempre é possível inverter a marcha ou, se isso acontece, é quase sempre tarde de mais.
No fundo, borboletas e coleccionadores não passam de um reflexo das expectativas de uns e de outros. Mas, mais tarde ou mais cedo, a peça acaba e o pano desce.

AMS

o pólen também se esgota

2009-03-09T09:29:00.004Z

no tempo dos dias felizes - inesgotáveis
nada nos distinguia um do outro
porque o amor estava cheio de
respostas carregadas de frescura

o meu corpo era o teu corpo
a tua boca a fonte certa
que saciava a minha sede
as tuas carícias a rebentação
concisa de ondas de prazer
o teu olhar o íntimo desprender
de água doce que me cingia sempre
devagar como um início que se
demora na alma - que mora na alma
e nunca se esgota

no tempo dos dias sem névoa
havia estrelas e luar e um bem
querer que nunca se cansava
porque soava azul dentro de nós

no tempo dos dias da mais acesa certeza
tu eras as horas boas - as horas más
e eu o pássaro que bebia nos
teus abraços toda a amplitude do mundo.

AMS

El Maestro

2009-03-05T09:34:00.002Z

Con el alma en una nube
y el cuepo como un lamento
viene el problema del pueblo
viene el maestro
el cura cree que es ateo
y el alcalde comunista
y el cabo jefe de puesto
piensa que es un anarquista
le deben 36 meses
del cacareado (mento)
y el piensa que no es tan malo
ense?ar (toreando )un sueldo
en el casino del pueblo
nunca le dieron asiento
por no andar politiqueando
ni ser portavoz del cuento
las buenas gente del pueblo
han escrito al menisterio
y dicen que no esta claro
como piensa este maestro
dicen que lee con los ni?os
lo que escribio un tal Machado
que anduvo por estos vagos
antes de ser exilado
les habla de lo inombrable
y de otras cosa peores
les lee libros de versos
y no les pone orejones
al explicar cualquier guerra
siempre se muestra remiso
por explicar claramente
quien vencio y fue vencido
nunca fue amigo de fiestas
ni asiste a las reuniones
de las damas postulantes
esposas de los patrones
por estas y otras razones
al fin triunfo el buen criterio
y al terminar el invierno
le relevaron del puesto
y ahora las buenas gentes
tienen tranquilo el sue?o
porque han librado a sus hijos
del peligro de un maestro
con el alma en una nube
y el cuerpo como un lamento
se marcha,se marcha el padre del pueblo
se marcha el maestro.

Patxi Andione

http://www.youtube.com/watch?v=FeoPcpPDmHY

Cinzas

2009-02-25T09:33:00.000Z

A alegria fez as malas, partiu,
O silêncio fala agora por nós,
Num cenário de negro vestido,
Sepultando o que outrora fulgiu.

Na sombra que o desencanto esculpiu
Jazem cinzas de efémeras quimeras,
Fantasias escorrendo prazer
Que reinou, que ardeu, que iludiu.

AMS

Fogo extinto

2009-02-13T09:16:00.000Z

Olho para ti
e constato que da face acesa
de outrora nada resta.
O vento, implacável,
envolveu-te na opacidade de um
esboço nu, clandestino,
de costas voltadas
à limpidez do gesto e da palavra.
Vejo-te através de linhas e traços
desbotados, ambíguos,
que vais riscando, apressadamente,
porque neles já nem tu encontras
a essência, o vinco, o perfume.

AMS

Boião Cultural (lição 2)

2009-02-02T21:50:00.003Z

Oyasuminasai eh

Tradução - Boa Noite

A ironia

2009-02-01T15:45:00.000Z

A ironia, esta graciosa coisa que nos faz rir do
que dá vontade de chorar...
Este cãozinho que salta preso à tela, atrevido e
reprimido...
A ironia, a minha ironia queria-a eu tão medida
e inteligente, tão rebuçada, tão independente e
tão seca, mesmo, que mal fosse percebida.
Que no ligeiro riso se visse aquiescência, na reserva
simples dúvida, na cortesia aceitação.
Que a minha ironia calada e quase séria fosse
o meu baluarte.
Adormeceu, diriam os sitiantes.
(Sitiantes, rica palavra!)
Os que estão de fora e comentam intenções,
intimidades.

Ó minha ironia, meu cãozinho, a tua voz é um
latido muito pouco musical e breve, quase ríspido,
de puro desenfado.
Ou se o não é, por imperfeitamente educada,
queria eu que fosse!.

Irene Lisboa

PNEUMOTÓRAX

2009-01-26T09:30:00.000Z

Febre, hemoptise, dispnéia e suores nocturnos.
A vida inteira que podia ter sido e que não foi.
Tosse, tosse, tosse.

Mandou chamar o médico:

- Diga trinta e três.
- Trinta e três... trinta e três... trinta e três...
- Respire.

..........................................................

- O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.
- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?
- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Manuel Bandeira

Boião Cultural (lição 1)

2009-01-21T23:19:00.003Z

Ame ga furisôo da.

Tradução - Parece que vai chover.

Deixem-me sonhar

2009-01-17T09:52:00.000Z

Deixem-me sonhar, à procura
dos sinais ocultos do caminho.
É nas asas do sonho que a loucura
faz o ninho.

Deixem-me ser livre como o vento
sem rumo nem compromisso.
O sonho é o lugar do pensamento
insubmisso.

António Arnaut

Não me troco nem me vendo

2009-01-16T23:38:00.001Z

Cidadão obediente não é sinónimo de melhor cidadão.
Os obedientes servem, quase sempre, qualquer regime ou ideologia, o chamado jogo de cintura, com maior ou menor elegância, com maior ou menor virtuosismo; os segundos - porque não estão inquinados, à partida, dessa espécie de servilismo que mais não é do que a capa que esconde interesses pessoais – têm um conceito de disciplina no sentido mais nobre da palavra – ética, moral, valores.
Não há que confundir: uma coisa é a vontade de ganhar, de progredir, de saber aproveitar as oportunidades; outra coisa, completamente oposta, é adoptar, sem grandes convicções, a não ser aquelas que as circunstâncias aconselham, uma filosofia de sobrevivência para nos mantermos sempre à tona de água. Há derrotas mais dignificantes do que algumas vitórias.
Não sou uma heroína. Não possuo humildade nem grandeza, muito menos sou capaz de assimilar o sofrimento com coragem e resignação. Em última análise, sou uma sonhadora. Em vez de ir à razão das coisas, caminho – quantas vezes sem prudência – por terras de ninguém. Estou, todavia, consciente de que a vida é isto mesmo – se, hoje, respiro com dificuldade, amanhã, provavelmente, respirarei com mais confiança ou mais pausadamente.
Tenho medos que nem sempre assumo. Tento não deixar, no entanto, que eles desviem a minha trajectória, as minhas crenças, os meus ideais. Sim, os meus ideais, mesmo que estes se limitem a mudar o mundo das pequenas coisas. Talvez isto pareça ridículo à maior parte das pessoas. Ridículo seria para mim ser dominada pela voz comum que me dá sempre a impressão de qualquer coisa de incompleto, de amputado, de vazio.
Assim, o não cumprimento da lei, no caso preciso da avaliação (simplex) de professores, não me pesa nem me serve de álibi. A morte tem muitas formas, mas a morte da minha coerência e dos meus princípios é aquela que mais me assusta.
Vou fazer greve. Não entrego os objectivos individuais. Não me troco nem me vendo.

AMS

2008-12-29T23:37:00.002Z

Já escondi um AMOR com medo de perdê-lo, já perdi um AMOR por escondê-lo.
Já segurei nas mãos de alguém por medo, já tive tanto medo, ao ponto de nem sentir minhas mãos.
Já expulsei pessoas que amava de minha vida, já me arrependi por isso.
Já passei noites chorando até pegar no sono, já fui dormir tão feliz, ao ponto de nem conseguir fechar os olhos.
Já acreditei em amores perfeitos, já descobri que eles não existem.
Já amei pessoas que me decepcionaram, já decepcionei pessoas que me amaram.
Já passei horas na frente do espelho tentando descobrir quem sou, já tive tanta certeza de mim, ao ponto de querer sumir.
Já menti e me arrependi depois, já falei a verdade e também me arrependi.
Já fingi não dar importância às pessoas que amava, para mais tarde chorar quieta em meu canto.
Já sorri chorando lágrimas de tristeza, já chorei de tanto rir.
Já acreditei em pessoas que não valiam a pena, já deixei de acreditar nas que realmente valiam.
Já tive crises de riso quando não podia.
Já quebrei pratos, copos e vasos, de raiva.
Já senti muita falta de alguém, mas nunca lhe disse.
Já gritei quando deveria calar, já calei quando deveria gritar.
Muitas vezes deixei de falar o que penso para agradar uns, outras vezes falei o que não pensava para magoar outros.
Já fingi ser o que não sou para agradar uns, já fingi ser o que não sou para desagradar outros.
Já contei piadas e mais piadas sem graça, apenas para ver um amigo feliz.
Já inventei histórias com final feliz para dar esperança a quem precisava.
Já sonhei demais, ao ponto de confundir com a realidade... Já tive medo do escuro, hoje no escuro "me acho, me agacho, fico ali".
Já cai inúmeras vezes achando que não iria me reerguer, já me reergui inúmeras vezes achando que não cairia mais.
Já liguei para quem não queria apenas para não ligar para quem realmente queria.
Já corri atrás de um carro, por ele levar embora, quem eu amava.
Já chamei pela mamãe no meio da noite fugindo de um pesadelo. Mas ela não apareceu e foi um pesadelo maior ainda.
Já chamei pessoas próximas de "amigo" e descobri que não eram... Algumas pessoas nunca precisei chamar de nada e sempre foram e serão especiais para mim.
Não me dêem fórmulas certas, porque eu não espero acertar sempre.
Não me mostre o que esperam de mim, porque vou seguir meu coração!
Não me façam ser o que não sou, não me convidem a ser igual, porque sinceramente sou diferente!
Não sei amar pela metade, não sei viver de mentiras, não sei voar com os pés no chão.
Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra SEMPRE!
Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das idéias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes.
Tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos.
Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:
- E daí? EU ADORO VOAR!

Clarice Lispector

Feliz Natal

2008-12-23T20:24:00.001Z

Shinnen omedeto. Kurisumasu Omedeto.

Pacto

2008-12-20T22:33:00.002Z

Ainda que a rota exacta
Habite o mapa do impossível,
O coração, ave lançada em todo
O horizonte, em todo o tempo,
Sem preço de culpa ou de traição,
Vislumbra o que os olhos não podem
Calar e as palavras não podem dizer.

AMS

Melancolia

2008-11-30T10:17:00.005Z

Cai a chuva como sombra
que se abate contra a sombra.
A rua, sem luz que a suporte,
está deserta, o frio atinge os corpos
que, entorpecidos, se deixam
cobrir de um lânguido sentimento
que declina a vida e a condena
a uma dor pálida, subtil, muda.
A cidade está nua, as ruas cegas,
vazias, e as almas, oprimidas,
choram baixinho uma mágoa
a que não sabem dar nome.

AMS

...

2008-11-15T09:59:00.005Z

Ainda que o tempo escorra rápido para
a foz, inunda-me um imenso vagar de viver
quando navegas o teu olhar pelo meu.

AMS

...

2008-11-14T19:40:00.003Z

Há pessoas que quanto mais esticam os galhardetes mais anedóticas se tornam.

AMS

A VISITA

2008-11-01T15:47:00.001Z

Os tempos que correm são de insegurança e receio. As ruas, à noite, estão desertas e a sensação de vivermos numa terra-de-ninguém não se separa de nós. Assaltos, roubos, violência, crime organizado tornam-nos medrosos, desconfiados, sem qualquer espírito de aventura. O outro passou a ser encarado como um potencial inimigo; daí a emergência de nos precavermos de uma qualquer “actuação” que possa pôr em risco o nosso bem-estar e a nossa segurança. Tanta precaução, todavia, tem um efeito nefasto - torna-nos menos autênticos, menos generosos, mais subjugados às fraquezas e debilidades que nos regem. Estamos tão condicionados pelo instinto de autodefesa que já só uma pontinha da boa educação nos impede de correr à paulada todos os que não se apresentam incorporados no rol do politicamente estabelecido.
O caso que passo a narrar, demasiado caricato, passou-se comigo e, estou consciente, em nada estimula o meu ego. Como quase todas as mulheres, de quando em vez - feliz ou infelizmente comigo não se trata de uma psicose já que não me considero uma maluquinha das limpezas - tenho a fantasia de ter uma casa impecavelmente limpa, arrumada, desinfectada, desodorizada, enfim, sem micróbios, ácaros e outros intrusos que tais.
Assim, quando sou atacada pelo império da lixívia, do esfregão e dos líquidos de limpeza, entro numa espécie de estado febril e, cheia de sacos e saquinhos, passo a exterminar tudo o que esteja molecularmente vivo ou inscrito na minha lista de lixo a abater. Tal mania, ainda que periódica, aterroriza de tal forma a minha família que, mal me apanham com aquele ar de empregada de limpeza fora de controlo, saem, devagarinho, só reaparecendo no momento em que a obsessão me arrasta para cima de um sofá: extenuada, cheia de alergias e minimamente lúcida.
Estava, pois, numa dessas sessões sadomasoquistas quando, subitamente, a campainha toca. Sem pensar, inebriada pelo cheiro a pinho silvestre que se infiltrara, meticulosamente, no hall de entrada, abri a porta. O sujeito que tinha à minha frente era em tudo igual aos psicopatas dos filmes de terror: jovem, barba enxovalhada, mastigando uma pastilha elástica pouco privada, olhar cronometrado, frio, meticuloso, aspecto de quem tinha no seu currículo um curso intensivo de kick boxing e um mestrado em assaltos, furtos e violência.
Sem pensar, empurrei-o - a verdade é que, ao mesmo tempo que dizia “venho contar a água”, o fulano já tinha os dois pés no interior do hall - fechando-lhe a porta, assustada, trémula e a precisar de uma terapia de apoio emocional.
Lá fora, o homem vociferava repetidamente : venho contar a água, abra-me a porta. Não abri, mas ainda tive tempo de o ouvir bater, violentamente, com a porta que dá acesso às escadas enquanto gritava: a gaja é maluca.
Talvez seja. Mas que a aparência do dito contador da água me meteu medo, isso não posso negar.
Mais tarde, já calma e sem o efeito hipnótico do pinho silvestre, dei comigo a reflectir: pronto, está feito, feito está. Na realidade, o homem até podia ser um falso contador de água, aliás, tudo no seu aspecto e comportamento indiciava intenções pouco límpidas.
Mas, minha grande parva, e se o rapaz fosse, na verdade, aquilo que dizia ser? Com efeito, tu não lhe pediste identificação, guiaste-te, tão-somente, pelo aspecto e pelo instinto, não é verdade? E se ele se tivesse apresentado de fato e gravata, pasta de executivo, olhar de engenheiro a cheirar a Acqua Di Gio, que farias? Está-se mesmo a ver que o deixarias entrar e, polidamente, indicar-lhe-ias o local do contador. Sabes porquê? Porque ainda que afirmes, convictamente, que não discriminas o parecer do ser, no fundo, para ti e para muitos iguais a ti, o hábito faz o monge, grande idiota.
Vencida pela razão, só me resta circunscrever os meus juízos de valor à intenção de trilhar melhor caminho. Ainda que usando o apoio sempre fiável da prudência.
Depois de lido o texto, leitores mais atentos poderão afirmar: aqui não há coerência nem coesão textuais. Fala-se de insegurança, de limpeza, de contadores da água, de donas de casa assaz intuitivas e medrosas, de juízos de valor ... tudo isto sob o título” A Visita”?!
Idiossincrasias, caríssimo/a leitor.

AMS

carta

2008-10-18T18:08:00.001+01:00

Tenho demasiado sono para alimentar crenças. Das casas vou preferindo os cantos interiores,obsessivas sombras em que vou julgando. Se me acerco das janelas é apenas para ver o longe, as ténues linhas do azul inatingível. As portas, fechadas ou abertas, pouco valem. Desfaleceram com o desencanto dos caminhos. Vou ficando pela distracção de desejos mansos, sem guardar réstia de glória nem consolo. Assim, dou feriado à minha existência.

Sofro a fadiga das viagens que nunca ousei. Mas não me dedico nenhum desalento. Porque mantenho dos índios o preceito de envolver com panos os cascos dos cavalos guerreiros. Assim projecto a gravidez da terra. Fica a esperança: outros farão vencer as nossas pequenas razões. Saberemos então do seu tamanho, da sua pressa de ser cedo.

De tanto pensarmos fomos ficando sós. De amarmos o cerco dessa solidão. Que este cansaço sirva, ao menos, para não culparmos nada nem ninguém.

Fev. 1985 - Mia Couto

Assim não sei viver

2008-10-13T19:10:00.005+01:00

Li, algures, que, a partir de certa idade, somos todos ficção de nós mesmos. E, contudo, apraz-nos fazer passar a imagem de que continuamos a ser aquele/a que sempre fomos. Ingenuidade? Oportunismo? Não sei, mas, em todo o caso, convém não esquecer que, mais cedo ou mais tarde, haverá sempre um preço a pagar. Quanto mais não seja o da perda da dignidade que cada um de nós deve conter em si.
Não gosto de pessoas sonsas. Desprezo-as. Prefiro-me imperfeita e tresloucada a carecer de carácter. Os sonsos não têm carácter. Às vezes são, outras não. Depende das circunstâncias lhes serem ou não favoráveis.
Os sonsos não fazem História, mas tudo fazem para que o seu nome nela conste. Não dizem, insinuam. Não atacam, colocam ratoeiras. Não condenam à morte, pedem a toalha para limpar as mãos.
Num tempo de indigerível falta de honradez – tal o nosso – os sonsos reinam. Não porque neles não exista o conhecimento de que aquela deve prevalecer sobre tudo e todos. Apenas nunca se fazem notar através dela, nunca a deixam ver. Talvez porque acumularam, ao longo dos anos, carradas e carradas de coisa nenhuma.
A vida, para os sonsos, é a arte de sobreviver de forma sub-reptícia para não se comprometerem com nada nem com ninguém. Aliás, sonso digno de tal atributo nunca perde ainda que nunca ganhe. Quando é para escorregar, escorrega; quando é para correr, corre; quando é para declarar vitória, grita; quando é para assumir derrota, cala; enfim, nunca se define, vai-se definindo de acordo com regras mais ou menos subtis, mais ou menos híbridas.
De sonsos e sonsas estará o inferno cheio, mas sou capaz de apostar que o céu também. Até mesmo S. Pedro será capaz de confundir a arte de não ser com a arte de fingir que se é. No final de contas, acaba sempre por ser uma questão de perspectiva.
Assim não sei viver.

AMS

Saudade

2008-10-12T18:20:00.001+01:00

Neste fim de tarde de estonteante silêncio,
a saudade acaba por se impor, como citação
absoluta, num local a que chamam coração.
Não arrasta consigo dúvidas ou remorsos,
muito menos lamentos, nem sequer o mais
ligeiro sobressalto. Ela é o tempo que promete
habitar a eternidade, a palavra plena que toca,
mansamente, o infinito, o gesto que se prolonga,
sem urgência ou fantasia, numa integral repetição.
Neste fim de tarde, sem brisas súbitas, macia
e divina, a saudade veio tomar chá, trazendo de
presente o regresso de uma história, num
ramo de flores de belíssima, inefável solidão.

AMS

Fotograma

2008-10-11T22:13:00.003+01:00

Sei tão pouco de ti
que, no registo íntimo do meu coração,
apenas escrevi o rosto, o olhar, a voz.
Falta-me, nesse espaço marcado e desmarcado
pela luz do bem querer, o calor do sorriso
que se acerca e dos braços que se estendem.

AMS

Dia do Professor

2008-10-05T10:00:00.001+01:00

Dia do Professor.
E, no entanto, um dia não afasta a desolação e o cansaço que encharcam a alma de tantos e tantos professores. As palavras são pouco para traduzir a desmotivação com que estão a esmagar-nos a dignidade e até mesmo o bem-querer. Todavia, o silêncio a ninguém vale. Assim, embora consciente de que o que escrevo não revela com rigor a intensidade do que, actualmente, sente um professor, há que fazer um esforço e, com carácter de urgência, desmascarar esta política de ensino - soturna, injusta e asfixiante - que não é senão a marca de um sistema economicista, tecnocrata e totalitário, que fala em excelência sem a ter e, o pior de tudo, sem realmente a promover. Muito pelo contrário.
Lembro, ainda, com comovida gratidão os nomes de alguns professores que marcaram para sempre a minha vida. Eram outros tempos - dirão alguns. Sim, é certo. Aulas centradas no professor, na memorização, na disciplina. Não me recordo, porém, de ter ficado traumatizada pelo facto de me terem ensinado a ser bem-educada e exigido estudo e trabalho. Eram outros tempos, claro. Os meus pais, recordo, nunca me permitiram “pôr em causa” o papel do professor, nunca apoiaram a minha preguiça - que, em abono da verdade, era q.b. - jamais aceitaram que eu faltasse a uma aula sem uma razão imperiosa e, acima de tudo, sempre me motivaram para a escrita e para a leitura. Se queres ser alguém - bom, aqui enganaram-se pois ser professor, em Portugal, é ser ninguém - se queres ser alguém, tens de trabalhar, estudar, tirar boas notas.
Era, pois, impensável ir para a Escola “fazer turismo” ou nela descarregar violência, faltas de educação, de empenho e de vontade de aprender.
Houve, certamente, coisas que melhoraram. O diálogo passou a ser um dos pilares do ensino. A classe docente deu-se conta da necessidade de uma formação contínua. A Escola modernizou-se: vieram os computadores, a Internet, os quadros interactivos e a febre das novas tecnologias. Veio, também, uma nova avaliação e com ela um clima de medo e de ansiedade, excesso de burocracia e hierarquização, muita subjectividade e, logicamente, falta de rigor e muita injustiça.
A maior parte da classe é a favor de uma avaliação formativa, valorativa, isenta, visando a reflexão, o envolvimento dos professores - humilhá-los, esmagá-los através de uma política de arrogância, prepotência e desprezo é uma táctica que só desqualifica quem a aplica - a cooperação entre pares, a melhoria dos resultados escolares, o sucesso escolar - mas não aquele que só se obtém por decreto e estatísticas psicadélicas.
A profissão de professor, hoje em dia, tende, manifestamente, a afogar-se em mil tarefas que nada mais fazem do que arrastar para um último plano a tarefa maior do docente - ensinar. Admirável política que diz mais sobre a índole de um governo do que um verdadeiro tratado de psicologia. Trágica cegueira tão lesiva ao futuro de um povo.
Podem os políticos e demagogos apregoar que os professores não contam: a História provará, eloquentemente, este erro, esta fraude. Os professores contam, meus senhores, quanto mais não seja para denunciar a mediocridade, a farsa e a destruição generalizada, obscena do ensino público.
Querem-nos sentados e entorpecidos. Resistamos. Há ainda um grão de luz na floresta negra.
Bom Dia do Professor.

AMS

...

2008-09-21T09:30:00.001+01:00

Que cruel sortilégio
arrasta a alma a amar

o que a estilhaça?

AMS

Reflexão

2008-09-14T20:15:00.003+01:00

"Há muitas coisas proibidas por lei, mas temos que proibir muitas outras a nós próprios."

Não querendo rasteirar, habilmente, a opinião de possíveis leitores, sinto que, subitamente desperta para o tempo e lugar a que pertenço, não sei se conseguirei manter-me fiel a mim mesma, nesta sociedade ferocíssima, onde não há lugar para ingénuos ou ingenuidades. Ao invés, tão consciente é a certeza de uma cada vez maior falta de elegância moral.
Não tenho medo da vida. Receio, porém, certos gestos paternalistas que não ocultam senão versões diferentes e onduladas de a transfigurar. Receio, sobretudo, aqueles que, por puro oportunismo, engrossam as suas performances com o único intuito de nos impedir de ver as suas verdadeiras identidades.
A minha intuição misturada com alguma dose de inteligência, cria eu, seriam suficientes para evitar rasteiras, golpes baixos, vaidades e friezas, com uma certa margem de segurança e de distanciamento. Falsa premissa. Neste mundo à deriva, onde a lei da selva impera e as consciências não pesam, romper compromissos e lealdades - até aquela que devemos ter para connosco - é um acto banal, reconhecido e aplaudido.
No essencial somos iguais - dizem os cientistas, após a descodificação do genoma humano. O resto, amalgamado por ambições e falta de carácter, varia de pessoa para pessoa e da maior ou menor capacidade de nos habituarmos à loucura e à injustiça.
Desculpem o desabafo, mas começo a dar-me conta de que deveria ser possível legislar a moral e a ética.

AMS

Frente a frente

2008-09-11T21:45:00.002+01:00

Nada podeis contra o amor.
Contra a cor da folhagem,
contra a carícia da espuma,
contra a luz, nada podeis.

Podeis dar-nos a morte,
a mais vil, isso podeis
- e é tão pouco.

Eugénio de Andrade

Os três cavaleiros

2008-09-06T01:01:00.007+01:00

Estavam decididos a tomar o castelo, expulsar o suserano, ocupar o trono, aumentar os servos, alargar as terras.
Inicialmente, o plano consistia numa invasão rápida e inesperada. Assim, de terra em terra, os três cavaleiros iam espalhando a sua doutrina com o único objectivo de angariar partidários para a sua causa.
Falavam de injustiças, apregoavam liberdades, hasteavam igualdade. Os ingénuos acreditavam, piamente, nas suas falsas palavras; os astuciosos viam nelas uma oportunidade de singrar na vida; os mais experientes abanavam a cabeça, benziam-se e continuavam a lavrar os campos. Com o tempo tinham aprendido que ninguém deseja o poder para melhorar a vida dos outros. Com o tempo tinham aprendido que nas grandes cruzadas noventa e nove por cento dos cruzados pretende alcançar riqueza e glória e que apenas um por cento dedica a alma e a vida a uma fé ou causa.
Ao fim de algum tempo, os cavaleiros começaram a perceber que não seria com parábolas e sermões que obteriam o tal exército capaz de derrubar, rapidamente, as muralhas do castelo. Mesmo os voluntários, camuflados sob o objectivo solidário, começavam a fazer reivindicações, criando pequenos conflitos que em nada beneficiavam o alvo do ainda incipiente contingente.
À noite, os três cavaleiros, sentados à volta da fogueira, urdiam estratégias e mais estratégias, chamuscando os cabelos eriçados de ambição. Não, não seria com aquele punhado de homens - alguns, fanfarrões e cobardes - que conseguiriam lograr o seu objectivo. Seria, pois, forçoso desenvolver um outro plano mais prático e eficaz.
Silenciosamente, enquanto os outros dormiam, pegaram nos cavalos e armas, afastando-se para bem longe do acampamento e dos seus seguidores.
Cavalgaram durante vários dias e noites até que chegaram às portas das muralhas.
Um dos cavaleiros - a história não relata se haveria alguma hierarquia ou laços de sangue naquele pequeno grupo - recomendou aos outros dois que retirassem,lançassem fora as armaduras e todas as armas, soltassem as montadas e se misturassem, subtilmente, por entre as filas de mercadores e pequenos comerciantes que se preparavam para entrar no feudo.
O relato é interrompido já que omite o que se passou nos tempos que se seguiram.
A história - e tento ser fiel ao que me foi narrado - não indica as razões pelas quais, ao retomarmos o fio condutor da narrativa, vamos encontrar os três cavaleiros, governando, legislando e ocupando o papel de conselheiros-mor do rei.
Magia? Artes demoníacas? O mistério ficará para sempre envolto em densas neblinas.
O certo é que a fama, a riqueza e o poder dos três senhores se espalhavam pelos feudos e reinos vizinhos. Os amigos bajulavam-nos, jurando-lhes fidelidade, os inimigos temiam-nos, os servos rendiam-se ao seu despotismo. Só os velhos, fartos de taxas e do servilismo de sempre, cuspiam para o chão e benziam-se quando eles passavam.
Não se sabe ao certo qual o final dos três cavaleiros. Uns dizem que, sempre envolvidos em guerras para aumentar terras e poder, acabaram por ser condenados à forca acusados de traição; alguns, talvez mais conhecedores dos desvarios do Homem, contam que, tolhidos por uma ânsia incontrolável de poder, acabaram por se ferir de morte uns aos outros sorvidos pela ambição desmedida que sempre os norteou; outros, aqueles que se inspiram em actos semelhantes para altear a sua fogueira de vaidades, descrevem a vida dos três cavaleiros como um feito heróico e libertador.
A escolha é sempre nossa (mesmo quando decidem escolher por nós).

AMS

Parabéns, Rodrigo

2008-09-02T09:31:00.000+01:00

Parabéns, Rodrigo!
Quatro anos, já fazes quatro anos. Uma vida tão pequena, mas tão cheia de luta e de grandes batalhas, pequenote. A tia Sónia contou-me que, superando todas as expectativas, ultrapassaste uma das mais difíceis barreiras do teu, ainda pequeno, percurso. E já caminhas, já corres, já acompanhas a vida com passos firmes, curiosos, decididos.
O que falta alcançar, Rodrigo, virá quando menos imaginarmos, pois esse sorriso maroto, esse olhar cheio de pássaros gostam de nos surpreender. Depois, estou segura, será sempre a subir, até ao cume das montanhas mais sólidas, mais altas, mais livres.
E todos nos congratularemos com o teu triunfo porque todos gostamos muito de ti.
Beijinhos e um xi-coração do tamanho do carinho que me fazes sentir.

Ana

Magalhães (Lemos?)

2008-07-30T23:55:00.004+01:00

Se estar já no período de férias é, por si só, uma dádiva propulsora de grande contentamento, que dizer da felicidade sentida ao ouvir, hoje, o nosso primeiro anunciar a chegada do Magalhães?! Mau, não me digam que não sabem quem é o Magalhães?! Não, não é o Fernão de Magalhães. Esse, coitadito, apenas se limitou a fazer uma viagenzita de circum-navegação. O meu Magalhães, aliás, o Magalhães de todos os portugueses, aquele que, como o Tintin, pode ser “manuseado” por pessoas dos 7 aos 77, é um computador. Esclareço, o primeiro portátil português (oriundo de Matosinhos), o pc de ouro de um menino, também de ouro, chamado José Sócrates.
Vou comprar. Rectifico, não vou comprar. Vou pedir ao Pai Natal que mo dê ou, quem sabe, como faço, brevemente, anos, talvez alguma alma caridosa e tecnocrata queira oferecer-mo. Se os salários dos gestores públicos baixaram um por cento, tudo é possível, não?
Já repararam como é tonificante soletrar este nome - ma-ga-lhães?! Eu tenho um Ma-ga-lhães. Eu ando sempre com o Ma-ga-lhães. Emprestas-me o teu Ma-ga-lhães, esta noite?
Fiquei de tal modo emocionada com o anúncio deste prodígio luso que, quando possuir um, vou baptizar ( tiro o p ou não tiro?) também o rato… hum… hum… ah… já sei, vai chamar-se Barrosinho. Le portable Magalhães et le petit Barrosinho. E, se me der na telha, compro uma webcam a que apelidarei de… de… Marilu! Que trio: o Magalhães, o Barrosinho e a Marilu.
Desculpem esta vontade colossal de patentear tolices. Efeito das férias. Uma coisa é certa, em Setembro, a tal rentrée - com sabor a salve-se quem puder e do vale tudo menos matar - será , com certeza, menos horripilante do que eu imaginava. É que faz toda a diferença, digo eu, entre iesses (yes) de obediência - ainda que relutantes - ohhhhhhhhhh de admiração, ahhhhhhhhhhh de incredulidade e ência de bué de sapiência (e paciência), dar um ar da nossa graça e afirmar peremptoriamente - sim, tenho as planificações, as grelhas, os relatórios... Estão no Magalhães (Lemos?). Vou buscá-lo.

Até Setembro. Boas férias.

AMS

...

2008-07-27T11:24:00.000+01:00

Não há comparação entre o que se perde por fracassar e o que se perde por não tentar.

Francis Bacon

Erosão

2008-07-22T09:48:00.001+01:00

Quando dizes - dei-te tudo - cerro os olhos.
O sol esconde-se. A alegria parte.
Tu não entendes e fechas o gesto numa arca de gelo.

O tudo, meu amor, às vezes, sabe a nada.

AMS

Do respirar ou não respirar das palavras

2008-06-29T10:13:00.003+01:00

Afinal, parece que este blogue ainda não deixou de respirar. As coisas, por aqui, funcionam de uma forma muito simples: se me apetece escrever, escrevo; ao invés, se não me apetece escrever, não escrevo. Uma coisa é verdade, nunca traço um itinerário com as palavras se ele não me motivar e não for, num estado de meia penumbra, a claridade que me faça entender melhor o que me rodeia ou a matéria, ou não-matéria, de que sou feita.
Escrevo - quer gostem ou não - porque há em mim uma fremente emotividade sempre pronta a ajustar as peçazinhas soltas que não se me ajustam ou às quais não me ajusto. Assim, nunca há prazos caducados já que a qualquer momento, lendo um livro, fitando o mar, tentando decifrar o lado oculto das coisas e das pessoas, sou capaz de encetar a tal viagem – peregrinação interior? – rumo a uma inatingível certeza de estar ou de ser.
Não sou tão frágil como me suponho. Ou antes, sou capaz de me sobrepor às minhas fragilidades, desafiando-as ou apaziguando-as. É certo que consigo dizer melhor o que sinto quando escrevo, mas não é menos certo que, em determinadas ocasiões, não me coíbo de afirmar o que penso ser a minha verdade ou a minha visão dos acontecimentos. Seria incapaz de dizer - amo, gosto, admiro - se os sentimento que tais palavras contêm não se desprendessem de mim de uma forma quente e emotiva. Do mesmo modo, quando não gosto ou algo me aborrece solenemente, não consigo tornear ou asseptizar as palavras de toda e qualquer emoção que me preencha. Nesses casos, recorro, frequentemente, à ironia, nunca ao simulacro.
Quando deixar de respirar, será porque chegou o fim que a todos nos marca. Nunca, mas nunca, porque, contrariada ou insatisfeita, resolvi ludibriar-me - ludibriando - em encenações mais ou menos patéticas.
Ser fiel a mim mesma é, acima de tudo, saber justificar as motivações que me orientam. As alheias são da inteira responsabilidade de quem as cria ou inventa.

AMS

Claridade

2008-06-15T22:26:00.011+01:00

Não quero lembrar-te o rosto pois já não olho para ti
em tons de afecto tranquilo ou de aflitiva procura.
Apraz-me esta certeza da distância que nos despede
mesmo quando estamos perto e, sem sobressaltos
na alma, a indiferença, tudo o que da sede sobrou,
galga, ágil, a ilusão que, outrora, dentro de mim se
cravou. O meu querer, onde brilhavam águas caladas,
volatizou-se sem mágoa, sem pranto, sem lamento. Até
o silêncio deixou de minar a alma e serve, agora, para
aproximar as estrelas. E como são bonitas as estrelas
quando não as tentamos moldar à geometria esquiva
de um sonho sustentado pela sombra do que nunca chega
a raiar. Hoje, não te peço o contorno límpido de um
sorriso claro nem gestos que venham ao meu encontro.
Hoje, a palavra não é amarga nem a ausência o rumor
vazio das dunas. Hoje, tempo de redenção, afasto o que
não sinto, abro, serenamente, a janela e saúdo o amanhã.

AMS

...

2008-06-08T13:56:00.002+01:00

Sim, tudo é certo logo que o não seja
Amar, teimar, verificar, descrer.
Quem me dera um sossego à beira ser
Como o que à beira-mar o olhar deseja.

Fernando Pessoa